Talvez eu prefira escrever todo o meu epitáfio nesse momento.
Minha alma prefere se desfalecer à vê-la morrer.
Todo o tempo que reuni se resumiu ao momento em que tudo acabou.
Morreu, sem deixar recado.
Sumiu, esqueceu de deixar qualquer migalha de pão sujo no chão.
Seu sentimento fétido de martirização espalha dentro de toda a sala escura.
Consigo ver.
Morreu, sem deixar nenhum recado.
Sumiu, partiu com a certeza de ter apagado todas as pegadas na lama que o fez.
A hipocrisia lhe ronda, como mosquitos procurando alguma parte apodrecida para se alimentar.
Preferi ouvir todo esse nada, e enxergar a parte que minha visão perdeu.
Joguei tudo dentro de uma lata de lixo.
Reuní por tanto tempo...
Morri, sem deixar nenhum recado.
Sumi.
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